- iii – Del cazamariposas -

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Era otra vez esa sensación de Destino, la misma que me sucedió contigo. Hace poco leí un libro ‘Brida’ de P. Coelho, el autor de ‘El Alquimista’. Es la historia de una bruja que se encuentra en su vida con dos de sus otras partes. Una era su maestro, el Mago… Otra… Bueno, no importa. Ya sé que a ti no te seduce demasiado esa literatura. Pero en el libro se dice que cuando eso ocurre, alguien sufre…

Recuerdo eso, que a pesar del deseo pudo más la cobardía, así que no regresé sobre mis pies. Vine aquí, a la soledad infinita de este diario a lamentarme. Hoy me coincidí de nuevo con mi doctor ‘X’… Fue como un sueño… ‘La mujer soñó con la libertad, y lejos de reprocharse el haberse mirado con aquel extraño con tanta hambre y tanta sed se sentía esperanzada. Cierto que era una mujer enamorada pero lo era a su pesar y sin poder evitárselo. En realidad era una mujer atrapada por un hombre… Ella había sido como una mariposa asustada y aterida que en la noche más oscura y terrible vislumbró una luz desconocida en la lejanía y voló hacia ella feliz y confiada. Entonces, al llegar, agotada por el esfuerzo del nocturno viaje, penetró a través de aquellas acogedoras ventanas abiertas de par en par de dónde provenía la luz sin hacerse preguntas. Olvidó la cautela, y la alegría del alcanzar dio nuevos bríos a su vuelo, y revoloteó al compás del farol danzando enloquecida bajo la luz clara que despuntaba del blanco techo como sólo las mariposas ligeras y livianas saben hacerlo. Fue después del baile alegre, de la loca danza de ménade o bacante, cuando descubrió cual había sido su destino. Fue en el reposo transitorio , en la sosegada quietud de una de las aristas del tibio farol cuando contempló el paisaje fantasmal de telas de araña pobladas de mariposas muertas. Las ventanas, ahora, permanecían cerradas y terribles, y él sentado en un sillón la miraba divertido. Era un cazamariposas… La mujer era doblemente prisionera: estaba encarcelada en un matrimonio sin amor y para ‘fugarse’ había elegido el hombre equivocado…   (*fragmento del diario de Ana o.)

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