– NOTA AL MARGEN –

abril 28, 2007

No podemos vivir eternamente rodeados de muertos y de muerte. Y si todavía quedan prejuicios hay que destruirlos. “El deber” digo bien “EL DEBER” del escritor, del poeta, no es ir a encerrarse cobardemente en un texto, un libro, una revista de los que ya nunca más saldrá, sino al contrario salir afuera para sacudir
para atacar al espíritu público si no ¿para qué sirve? ¿Y para qué nació?

A. Artaud.

Artaud

 

Me temo que el reencuentro con Artaud esta tarde lo ha vuelto otra vez todo del revés… y ahora creo que me iré con él… al menos hoy, esta madrugada.

11 Responses to “– NOTA AL MARGEN –”

  1. lasalamandra Says:

    Existe una mentira del ser contra la que hemos nacido para protestar, escribe ya harto Antonin Artaud, harto poeta. Esa mentira -instalada como está en los hábitos desabridos, en el no-argumento del poder, en la vanidad de las jerarquías, en la reducción del espíritu a ritos mecánicos, en la no-vida de todos los días que suponemos protagonizar no siendo ésta más que el reparto de migajas regalado involuntariamente a Lázaro- falsea y distorsiona todo ámbito de la existencia. El poeta, hurgando en lo más secreto de sí, estalla su protesta creadora contra todo signo unívoco que no reconozca en cada hombre un ser distinto, diferente: un único. El instante poético es el acecho al pálpito primero de una cosa nueva, no importa cuál, pero inédita; una cosa que pueda contener -como toda criatura recién nacida- un margen de inocencia mayor -entendida como disposición al aprendizaje de un idioma no contaminado y no como negación a participar de la realidad- sustraída al mal injerto en el devenir temporal. De la imposibilidad humana de concretar exhaustivamente este proyecto proviene la repetida voluntad de creación, y tan invertido está el sentido ético-religioso de la condición humana que a esta búsqueda de pureza en bruto se la condena “moralmente” por no dejarse atrapar en sistema, norma o convención alguna, cuando el verdadero motivo del ataque reside en su quehacer económicamente improductivo, en su denuncia callada de la insatisfacción inherente al ser humano considerado como instancia superior y en su desinteresada propuesta espiritual que no deja de revelar la existencia miserable de los poderosos. (*Artaud)

    (…)

    http://www.ucm.es/info/especulo/numero28/artaud.html

  2. lasalamandra Says:

    Antonin Artaud, el más grande entre los malditos del pasado siglo (XXIV)

    JAVIER MEMBA

    Cuando Antonin Artaud llegó a París (1920), tenía 24 años y una larga experiencia como interno en instituciones psiquiátricas. No en vano considerado el más grande de los malditos del siglo XX -Baudelaire, Rimbaud y Verlaine escriben en el XIX- el desequilibrio de este poeta dramático es anterior a sus primeras publicaciones. Cabe por tanto suponer que la inspiración de sus teorías sobre la escena -herederas de las propuestas de Alfred Jarry y recogidas con posterioridad por Jean Genet- están horadadas de una u otra manera por el desequilibrio. Sólo desde la alienación, desde la lucidez de la alienación, claro está, puede alumbrarse la revolución que Artaud concibió para el teatro.

    (…)

    http://www.elmundo.es/elmundolibro/2001/10/26/anticuario/1004095910.html

  3. lasalamandra Says:

    SEGUNDA CARTA CONYUGAL

    Necesito a mi lado una mujer sencilla y equilibrada, y cuya alma agitada y oscura no alimentara continuamente mi desesperación. Los últimos tiempos te veía siempre con un sentimiento de temor e incomodidad. Sé muy bien que tus inquietudes por mí son a causa de tu amor, pero es tu alma enferma y malformada como la mía la que exaspera esas inquietudes y te corrompe la sangre. No quiero seguir viviendo contigo bajo el miedo.

    Agregaré que además necesito unas mujer que sea mía exclusivamente, y que pueda encontrar en todo momento en mi casa. Estoy aturdido de soledad. Por la noche no puedo regresar a un cuarto solo sin tener a mi alcance ninguna de las comodidades de la vida. Me hace falta un hogar y lo necesito enseguida, y una mujer que se ocupe de mí permanentemente, incapaz como soy de ocuparme de nada, que se ocupe de mí hasta de los más insignificante. Una artista como tú tiene su vida y no puede hacer otra cosa. Todo lo que te digo es de una mezquindad atroz, pero es así. No es preciso siquiera que esa mujer sea hermosa, tampoco quiero que tenga una excesiva inteligencia, y menos aún que piense demasiado. Con que se apegue a mí es suficiente.

    Pienso que sabrás reconocer la enorme franqueza con que te hablo y sabrás darme la siguiente prueba de tu inteligencia: comprender muy bien que todo lo que te digo no rebaja en nada la profunda ternura, y el indecible sentimiento de amor que te tengo y seguiré teniendo inalienablemente por ti, pero ese sentimiento no guarda ninguna relación con el devenir corriente de la vida. La vida es para vivirse. Son demasiadas las cosas que me unen a ti para que te pide que lo nuestro se rompa; sólo te pido que cambiemos nuestras relaciones, que cada uno se construya una vida diferente, pero que no nos desunirá más.

    Extrait de “L’ombilic des Limbes, Le pèse nerfs” 1926

    http://amediavoz.com/artaud.htm

  4. lasalamandra Says:

    PRIMERA CARTA CONYUGAL

    Cada una de tus cartas aumenta la incomprensión y la estrechez
    de espíritu de las anteriores; juzgas con tu sexo y no con tu pensamiento
    como lo hacen todas las mujeres.
    Confundirme yo, con tus razones. ¡Te burlas! Pero lo que me irritaba era verte volver sobre las razones que hacían tabla rasa sobre mis razonamientos, cuando uno de esos mismos te había llevado a la evidencia.

    Todos tus razonamientos y tus infinitas disputas no podrán impedir que no sepas nada de mi vida y que me condenes por un mínimo fragmento de ella misma. No debería siquiera serme necesario justificarme ante ti si sólo fueras, tú misma,
    una mujer prudente y equilibrada, pero tu imaginación te enloquece, una sensibilidad sobre aguda que no te permite enfrentar la verdad. Contigo cualquier discusión es imposible.

    Sólo me queda decirte una cosa: mi espíritu siempre fue confuso, un achatamiento del cuerpo y del alma, esa suerte de contracción de todos mis nervios. Si me hubieras visto hace algunos años, por períodos más o menos cercanos, antes aún de que en mi se sospechara el uso del que tú me recriminas, dejarías de extrañarte, ahora, del retorno de esos fenómenos.
    Si por otra parte estás convencida, si te parece que su reincidencia se debe a ello, entonces no hay nada que decir, contra un sentimiento no se puede luchar.
    De cualquier manera ya no puedo contar contigo en mi angustia, ya que te niegas a ocuparte de la parte de mí más afectada: mi alma.

    No me has juzgado, por otra parte, nunca de otra manera que por mi aspecto externo como hacen todas las mujeres, como hacen todos los imbéciles, cuando lo que está más destruido, más arruinado es mi alma interior; y no puedo perdonarte eso, pues las dos no siempre coinciden, desafortunadamente para mí. En cuanto
    a lo demás, te prohibo hablar otra vez.

    Extrait de “L’ombilic des Limbes, Le pèse nerfs” 1926

    http://amediavoz.com/artaud.htm

  5. lasalamandra Says:

    POETA NEGRO

    Poeta negro, un seno de doncella
    te obsesiona
    poeta amargo, la vida bulle
    y la ciudad arde,
    y el cielo se resuelve en lluvia,
    y tu pluma araña el corazón de la vida.

    Selva, selva, hormiguean ojos
    en los pináculos multiplicados;
    cabellera de tormenta, los poetas
    montan sobre caballos, perros.

    Los ojos se enfurecen, las lenguas giran
    el cielo afluye a las narices
    como azul leche nutricia;
    estoy pendiente de vuestras bocas
    mujeres, duros corazones de vinagre.

    De “L’Ombilic des limbes”

    Versión de Aldo Pellegrini

    http://amediavoz.com/artaud.htm

  6. lasalamandra Says:

    Curar una enfermedad es criminal
    Significa aplastar la cabeza de un pillete mucho menos codicioso
    que la vida
    Lo feo con-suena . Lo bello se pudre.

    Pero, enfermo, no significa estar dopado con opio, cocaína
    o morfina.
    Y es necesario amar el espanto de las fiebres.
    la ictericia y su perfidia
    mucho más que toda euforia.

    Entonces la fiebre, la fiebre ardiente de mi cabeza,
    -pues estoy en estado de fiebre ardiente desde hace cincuenta
    años que tengo de vida-
    me dará
    mi opio,
    -este ser-
    éste
    cabeza ardiente que llegaré a ser,
    opio de la cabeza a los pies.
    Pues,
    la cocaína es un hueso,
    la heroína, un superhombre de hueso.

    http://amediavoz.com/artaud.htm

  7. lasalamandra Says:

    Fragmento de L’ombilic des limbes (El ombligo de los limbos) (1925) [editar]

    una sensación de quemadura ácida en los miembros, músculos retorcidos e incendiados, el sentimiento de ser un vidrio frágil, un miedo, una retracción ante el movimiento y el ruido. Un inconsciente desarreglo al andar, en los gestos, en los movimientos. Una voluntad tendida en perpetuidad para los más simples gestos,

    la renuncia al gesto simple,

    una fatiga sorprendente y central, una suerte de fatiga aspirante. Los movimientos a rehacer, una suerte de fatiga mortal, de fatiga espiritual en la más simple tensión muscular, el gesto de tomar, de prenderse inconscientemente a cualquier cosa,

    sostenida por una voluntad aplicada.

    Una fatiga de principio del mundo, la sensación de estar cargando el cuerpo, un sentimiento de increíble fragilidad, que se transforma en rompiente dolor (…)

    [Trad. Marcos Ricardo Barnatán]

    http://es.wikipedia.org/wiki/Antonin_Artaud

  8. lasalamandra Says:

    One Response to “- NOTA AL MARGEN -”

    1.

    Quizàs el deber hacia uno sea el de ser revulsivo, no callarse, sacarse fuera, por uno y por los demàs, agitarse para agitar el entorno y quizàs el mundo.Un saludo desde Montevideo-Uruguay

    ________________________
    ______________________

    Sí, quizás, pero eso ya debes discutirlo tú con Artaud.
    Yo me limito a dejarme mecer por su olvidada crueldad.
    Un saludo.

    fiorella said this on Abril 29th, 2007 at 12:59 pm

  9. lasalamandra Says:

    #

    Me ha gustado lo que has puesto. El deber del poeta y de cualquier ser vivo, humano o menos humano es salir, dar caña y mostrarse para que todos terminemos asi. Yo me encierro en las palabras cuando no encuentro motivos para dar caña fuera de ellos. Echo de menos ultimamente eso, dar caña, mostrarme y dar la vuelta a mi piel del revés, ya que estoy en plan caracol adormilado y eso no me gusta nada.

    _________________________
    ______________________________

    Yo es que no creo que exista ningún deber, preciosa. A no ser los autoimpuestos y entonces ya hasta eso me rechina.
    Si echas de menos algo y ese algo, por lo que dices, eres sólo tú en una expresión más libre… no vale recriminarse nada. Ya sabes, la acción sigue al pensamiento. O eso dicen. Pero si lo que te ocurre es que te estás refugiando en ti misma porque encuentras a faltar sentimientos… contra eso no hay nada que hacer. A no ser interrogar a tu tristeza o a tu ira, o a la emoción que sea … y preguntarles lo que quieren… No consuela pero en el fondo, sí :)
    Muchos besos.

    lost said this on Abril 30th, 2007 at 1:12 pm

  10. lasalamandra Says:

    #

    No interrumpo, solo un saludo y un beso :)

    _________________________
    ____________________

    Un saludo An :)

    An said this on Mayo 1st, 2007 at 12:18 pm

    #

    jajaajaja mujer deber es un decir, jaajaja. Ya se sabe que las imposiciones no van a ningun lado, pero en mi caso siempre soy algo tendente a ir hacia adentro y…bueno.
    Encuentro faltar sentimientos, tengo un mundo entero para buscarlos y no se por donde empezar.

    __________________________
    _______________________

    Los sentimientos sólo pueden estar en ti :)
    Vamos, los tuyos.
    A veces los sentimientos de uno coinciden por un tiempo con los de otro… a veces no, a veces los sentimientos se lían, a veces son son sentimientos y son sensaciones. Las sensaciones son lo importante, creo … :)

    lost said this on Mayo 1st, 2007 at 8:53 pm

    #

    Primero, el escritor debe expulsar sus miedos, aprender de manera constante del mundo y los hombres y dejar de beber solo de la ubre de sus orígenes. Solo entonces puede sentirse legitimado para sacudir conciencias y voluntades encerradas en mil prejuicios.
    Un abrazo, amiga.

    __________________________
    _______________________

    Un abrazo Pau :)

    pau said this on Mayo 1st, 2007 at 10:22 pm


  11. […] arena, arco, arder, areté, arisca, armilla, arnaudevilanova, aroma, arreglarse, arroyo, artaud, artaudii, arte, asco, aséptico, asimov, astrolabio, astrología, astrológica, atiquetelohaces, […]

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